Криво улыбается, показывая белые ровные зубы. Улыбается он красиво, ну почти, если не считать бешеного выражения лица и ауры заправского маньяка.
— Какая же ты дура, — вздыхает и качает головой.
Поднимает правую руку, и я едва не вздрагиваю, а его холодные пальцы с мозолями на подушечках касаются моего подбородках. Он сжимает его чуть сильней, чем надо, заставляя меня задрать голову выше.
— Сейчас я покажу тебе, что бывает, когда суёшь нос туда, куда не надо.
Страх всё-таки пробирается под кожу, медленно затапливая каждую клеточку тела…
В тот вечер я ударила его. А он запомнил моё лицо.
И уж точно не думала, что однажды окажусь в наручниках на ржавом крюке, а он будет стоять напротив и спрашивать:
— Помнишь нашу первую встречу?
Помню.
Только теперь он не блюститель закона. Он — псих с янтарными глазами, от которого пахнет чужой кровью. И он меня точно уже не отпустит.
