— Мне нужен профессионал, а не посредственный опер, — припечатывает меня с порога следователь с говорящей фамилией Сталина.
Блондинка на две головы ниже меня, которая только что построила отдел, полный мужиков.
Про посредственного опера смешно, учитывая, что я полковник, а она об этом пока не знает.
— И от вас несёт табаком за километр, — сообщает она с непередаваемым отвращением. — Как от пепельницы.
— Виноват, — прячу улыбку.
— От табачного дыма у меня мигрень, — бескомпромиссно поясняет она. — А что касается людей, которые добровольно травятся за свои же деньги, то тут у меня вопросы к их умственным способностям.
Значит, я ещё и тупой. Отличный намечается первый день в её отделе.
— Неужели вы поставили на мне крест?
— Скажем так, — она устремляет на меня строгий взгляд, который только добавляет ей красоты. — Вопросов у меня к вам больше нет.
