Смотрю на мать и не верю своим ушам. Эта женщина, которую я когда-то потерял, которая меня родила, сейчас отказывается даже поговорить со мной. Ее взгляд чужой, равнодушный. Точнее нет, в нем столько злости, что мне становится не по себе.
— Зачем ты явился? — задает она вопрос, приказывая домработнице удалиться. — Я уже сказала твоему отцу, что не хочу иметь ничего общего ни с ним, ни с тобой.
— Мам, — сглатываю внезапно пересохшее горло, пытаясь хоть что-то ответить. Но слова исчезли из моей головы напрочь, будто я никогда и не говорил. Не знал, как это делается.
— Я тебе больше не мать. Это все осталось в прошлом. Я ушла от твоего отца, он обещал, что ты никогда не сунешься в мою жизнь. Зачем он послал тебя ко мне?
— Он не посылал, — выдавливаю из себя. — Я сам пришел.
