– Маша, прошу, помоги, – муж протягивает мне крошечный сверток.
Жалобный плач младенца рвет сердце на части. Не могу его слышать, зная, что наша новорожденная дочка сейчас в больнице и быть может тоже плачет, борясь за жизнь.
– Боже, откуда он у тебя? Весь холодный… и где его мать? – шепчу я ошарашенно.
Муж отводит взгляд.
– Это мой ребенок, Маша. От другой. Она... она его подбросила мне на пост. Он голодный наверное, а где я среди ночи в военном городке смесь для него найду?
Едва не роняю ребенка, которого муж силой всучил в руки.
– Маш, ты сама подумай… наша дочка может и не выживет вообще, ты же знаешь, какие врач дал прогнозы… А это будет сын. Наш сын. И… он ведь умрет от голода, а у тебя как раз молока много… оно ему сейчас нужнее. Пожалуйста, Маша, покорми его. Спаси нашего сына.
