— Какого хрена ты припёрлась раньше времени? — рычит муж, на ходу натягивая штаны.
На нашей кровати, судорожно прикрываясь одеялом, прячется другая, а он даже не думает оправдываться. Вместо извинений вышвыривает меня за дверь. В чужом городе. В ночь.
Пять лет я жила только им. Терпела его контроль, верила, что это и есть любовь. Осталась без подруг, без своего угла, без права голоса. И теперь он уверен, что я поплачу на лестнице и приползу обратно, потому что без него я никто.
Ошибаешься, дорогой!
Я переживу предательство, научусь жить заново и обязательно придумаю как побольнее ударить по твоему самолюбию.
