И все рушится в один миг — когда в дом входит муж… не с цветами, а с ребенком от другой женщины.
— Рая, тут такое дело… — голос мужа доносится почти рядом.
Я поворачиваюсь и вместо улыбки на моем лице появляется недоумение.
Муж входит в кухню, а за ним, прихрамывая на правую ногу, маленькая девочка.
— Рая, это Лида. Моя дочь. Она будет жить с нами.
— Твоя — кто? — голос звучит с надрывом. Я смотрю на мужа, потом на девочку, и снова на мужа. Жду, когда он скажет, что это лишь глупая шутка, но его взгляд слишком серьезен.
— Ей семь лет, Рая. У нее больше нет родственников. Только я.
